авда?" - Что ты сказал? - Это не я. Один писатель. - А-а... Никита молчал, задумчиво глядя перед собой, а лунный свет серебрился в его волосах. - Слишком хорошо. Так не бывает, - наконец сказала она. Хлоп! Где-то далеко самолет преодолел звуковой барьер. - Да, наверное. Я не должен был сюда приходить. - Ты раскаиваешься? - Нет, просто я не тот, не стал тем, кем должен был сюда прийти. Но мне было страшно признаться в этом самому себе, и поэтому я все же взял билет на поезд и приехал. - Я ждала тебя! - Я не взял всех барьеров, понимаешь? Я не странствовал, не пил росу по утрам, не спал на охапке сена... И даже не смог по-настоящему помочь человеку... той женщине на автобусной остановке. Никита замолчал. - Неправда, - мягко сказала она, - ты пришел именно таким, каким и должен был прийти. Ты строил дома - в этих домах теперь живут люди. Ты прокладывал дороги - теперь они приближают каждого, кто по ним идет, к цели. Ты сажал деревья - значит, когда-то из них вырастут леса. И все это неизмеримо больше, чем просто бродить по земле, пить росу по утрам, смеяться и петь. Когда-то и я, мы все видели в этой бесконечности впечатлений и странствий главную цель. А теперь... Мы избавились от тог
Навигация с клавиатуры: следующая страница -
или ,
предыдущая -