ножа хотел втиснуть в сумятицу моей души, и в тот миг я понял, что должен однажды, обязан однажды умереть. И, поняв, каждому новому удару был рад, возненавидев, презрев его, его, Бога, ибо знал, что ему со мной не справиться. Со мной, маленьким, ничтожным, заурядным ни за что не справиться. Он был лишь всего не удавшимся божком, маленьким обманщиком, и я выжил, а он он назавтра скончался. Они радостно оповестили меня о моем избавлении, щедро наградив себя званиями спасителей. Отпустили выздоравливать, одинокого, презирающего, ненавидящего. Нет! Я не был болен. Мое я не раздваивалось. Я не мог быть очередным выродком всеобщего несчастья, подвергшегося обязательному выздоровлению. Через неделю из презрения к нему, к ним, к себе, я заказал эту могилу в ряду бесконечных других... И сейчас стою среди множества людей, собравшихся здесь. Заурядных, половинчатых, одиноких, любимых... Возвращаюсь домой. Я еще слишком болен. Слишком долог, не преодолим путь к выздоровлению, к умению любить. Надо выжить для этого, именно для этого он тогда и оставил меня в живых. Только для этого. И я выжил...
Навигация с клавиатуры: следующая страница - или ,
предыдущая -
