6lib.ru - Электронная Библиотека
Название книги: Поезд 193
Автор(ы): Александр Башлачев
Жанр: Поэзия
Адрес книги: http://www.6lib.ru/books/poezd-193-171598.html
А. Башлачев
Поезд 193
Нет времени, чтобы себя обмануть, И нет ничего, чтобы просто уснуть, И нет никого, кто способен нажать на курок. Моя голова -- перекресток железных дорог. Есть целое небо, но нечем дышать, Здесь тесно, и я не пытаюсь бежать, Я прочно запутался в сетке ошибочных строк.
Нарушены правила в нашей игре, И я повис на телефонном шнуре. Смотрите: сегодня петля на плечах палача. Скорей помолись и кончай меня, слышишь, кончай. Минута считалась за несколько лет, Но ты мне купила обратный билет, И вот уже ты мне приносишь заваренный чай.
С него начинается мертвый сезон, И шесть твоих цифр помнит мой телефон, Хотя он давно помешался на длинных гудках. Нам нужно молчать, стиснув зубы до боли в висках. Фильтр сигареты испачкан в крови. Я еду по минному полю любви, Хочу каждый день умирать у тебя на руках. Мне нужно хоть раз умереть у тебя на руках.
Но любовь -- это слово похоже на ложь, Пришитая к коже дешевая брошь, Прицепленный к жестким вагонам вагон-ресторан. И даже любовь не поможет сорвать стоп-кран.
Название книги: Поезд 193
Автор(ы): Александр Башлачев
Жанр: Поэзия
Адрес книги: http://www.6lib.ru/books/poezd-193-171598.html
А. Башлачев
Поезд 193
Нет времени, чтобы себя обмануть, И нет ничего, чтобы просто уснуть, И нет никого, кто способен нажать на курок. Моя голова -- перекресток железных дорог. Есть целое небо, но нечем дышать, Здесь тесно, и я не пытаюсь бежать, Я прочно запутался в сетке ошибочных строк.
Нарушены правила в нашей игре, И я повис на телефонном шнуре. Смотрите: сегодня петля на плечах палача. Скорей помолись и кончай меня, слышишь, кончай. Минута считалась за несколько лет, Но ты мне купила обратный билет, И вот уже ты мне приносишь заваренный чай.
С него начинается мертвый сезон, И шесть твоих цифр помнит мой телефон, Хотя он давно помешался на длинных гудках. Нам нужно молчать, стиснув зубы до боли в висках. Фильтр сигареты испачкан в крови. Я еду по минному полю любви, Хочу каждый день умирать у тебя на руках. Мне нужно хоть раз умереть у тебя на руках.
Но любовь -- это слово похоже на ложь, Пришитая к коже дешевая брошь, Прицепленный к жестким вагонам вагон-ресторан. И даже любовь не поможет сорвать стоп-кран.
1
2
Навигация с клавиатуры: следующая страница -
или ,
предыдущая -