окно лилась прохлада и лунный свет. Я подтянула ноги к груди и обхватила их руками, чувствуя себя брошенной и никому не нужной. Никому, даже родителям. Мама устала подбирать слова утешения, устала быть или казаться сильной для меня, а отчим устал поддерживать и маму, и меня.
Лившийся в окно лунный свет будто подтверждает мою никчемность, заставляя содрогаться от глухих и рыданий и жалости к самой себе. Щеки уже горят от слез, я их растерла до красноты, вытирая бегущие дорожки соленой влаги, постоянно сглатываю, стараясь дышать глубже, но не получается. И я зажмуриваю глаза, откидываюсь на подушки, пытаясь выдавить все слезы, чтобы они больше не текли.
Матрац прогибается под чужим весом, и я в ужасе распахиваю глаза. Он рядом. Сидит, укоризненно глядя на меня, и аккуратной рукой вытирает слезы. Пальцы теплые и чуть-чуть шершавые.
- Все будет хорошо. Поверь мне.
Я никак не могу прийти в себя. Ведь он казался мне сном. Он и его музыка, такая нужная мне. За месяц я привыкла к ней, я нуждалась в ней чуть ли не больше, чем в воздухе, я с нетерпением ждала, когда я усну, чтобы вновь увидеть моего музыканта и услышать его музыку, гибкие пальцы, касающиеся флейты, мимолетную улыбку на очередной мой детский вопрос. Мне казалось все это реальным, но я боялась. Боялась узнать что это – сон или явь, что на самом деле это бред моего мозга, что я придумала себе флейтиста потому, что всегда одна и никому не нужна, я боялась, что не нужна и ему.
И вот он сидит рядом на моей кровати и утешает меня
- Не бойся, все у тебя будет хорошо
- П-п-поч-ч-чему? - мои дрожащие после истерики губы нетвердо выговаривают слова.
Прежде, чем ответить, он немного задумался.
- Пот
Лившийся в окно лунный свет будто подтверждает мою никчемность, заставляя содрогаться от глухих и рыданий и жалости к самой себе. Щеки уже горят от слез, я их растерла до красноты, вытирая бегущие дорожки соленой влаги, постоянно сглатываю, стараясь дышать глубже, но не получается. И я зажмуриваю глаза, откидываюсь на подушки, пытаясь выдавить все слезы, чтобы они больше не текли.
Матрац прогибается под чужим весом, и я в ужасе распахиваю глаза. Он рядом. Сидит, укоризненно глядя на меня, и аккуратной рукой вытирает слезы. Пальцы теплые и чуть-чуть шершавые.
- Все будет хорошо. Поверь мне.
Я никак не могу прийти в себя. Ведь он казался мне сном. Он и его музыка, такая нужная мне. За месяц я привыкла к ней, я нуждалась в ней чуть ли не больше, чем в воздухе, я с нетерпением ждала, когда я усну, чтобы вновь увидеть моего музыканта и услышать его музыку, гибкие пальцы, касающиеся флейты, мимолетную улыбку на очередной мой детский вопрос. Мне казалось все это реальным, но я боялась. Боялась узнать что это – сон или явь, что на самом деле это бред моего мозга, что я придумала себе флейтиста потому, что всегда одна и никому не нужна, я боялась, что не нужна и ему.
И вот он сидит рядом на моей кровати и утешает меня
- Не бойся, все у тебя будет хорошо
- П-п-поч-ч-чему? - мои дрожащие после истерики губы нетвердо выговаривают слова.
Прежде, чем ответить, он немного задумался.
- Пот
Навигация с клавиатуры: следующая страница - или ,
предыдущая -
