аясь.Я тогда еще не очень хорошо знал Уинтерса, но я знал Кита и поэтому почувствовал себя не совсем уютно.Но Кит только лениво перебирал струны да пялился на военную форму Уинтерса и его коротко стриженные волосы.— Это зависит от заявки, — сказал он наконец. — Если ты хочешь, чтобы я сыграл «Балладу зеленых беретов», так этого не будет.По лицу Уинтерса скользнула тень.— Да, я убивал людей, — сказал он. — Но это не значит, что я этим горжусь. И я вовсе не собирался просить спеть «Балладу».Кит подумал, посмотрел на свою гитару, потом, видно, решил, что все в порядке, кивнул, поднял глаза и улыбнулся.— Ладно, — сказал он. — Что тебе сыграть?— Знаешь вот эту, «Улетаю на истребителе»?Кит улыбнулся еще шире.— Знаю. Джон Денвер написал. Ладно, сыграю. Только это грустная песня. Нет больше истребителей, лейтенант, слыхал? Точно говорю. Подумай на досуге, почему так случилось.Он снова улыбнулся и заиграл. Когда Кит хотел, последнее слово всегда оставалось за ним. С гитарой особо не поспоришь.За полями к западу от нашего общего дома, примерно на расстоянии мили, между лесистыми холмами протекал небольшой ручей. Летом и осенью он обычно пересыхал, но все равно там было очень здорово. По ночам там царила тишина, ни людей, ни людского шума. В хорошую погоду Кит относил туда свой спальник и устраивался на ночь под деревом — один.Вот отсюда он и отправлялся в свои путешествия…В ту ночь, когда песни были спеты и все пошли спать, я нашел его в этом местечке. Он сидел, прислонившись к своему любимому дереву, бил комаров и задумчиво смотрел на русло ручья. Я сел рядом.— А-а, это ты, Гэри, — сказал он, не поднимая глаз.— Что, худо. Кит?— Худо, Гэри, — сказал он, уставившись в землю и теребя упавший лист. Я внимательно вгляделся в его лицо.
Навигация с клавиатуры: следующая страница - или ,
предыдущая -
